- Жанр
- Рэп
- Лицензия
-
- Текст
- Решив сложить рассказ, на белых листах,
Человек строки писать принялся.
Отключил телефоны, мало спал по ночам,
Пил чай и по клаве стучал.
С возбуждением, он вскакивал со стула,
Дописав главу очередную.
Что-то бормотал себе под нос, напряженно думал
И тут же принимался за другую.
Когда глаза от монитора уставали,
Он рисовал иллюстрации, на диване.
Особенно любил прорабатывать детали,
Куча изрисованных листов им браковалась.
Он с трепетом относился ко всему
И вот после долгих творческих мук,
Очередная иллюстрация удалась ему,
Он вывел результат на максимум.
Он закопал бы фломастеры
И лист, запачканный красками,
Но загадал быть здесь мастером,
Решил, что это счастье даст ему.
Оно, наградой, и правда, приходило,
Но было своенравно и крайне прихотливо.
Желанное время визита недолго длилось.
Ассаи прав, счастье – неуловимо.
Но он, не смотря ни на что, прикладывал все силы
И продолжал писать…а писал красиво.
Он стал работать вдвойне упорнее,
Всю гамму чувств раскрывал на полную.
Если был не дома, писал на клочках бумаги,
Диалоги героев, остросюжетной саги.
По дороге домой придумывал пару строк
И шел не на кухню, переступив порог.
Он первым делом отправлялся к монитору,
Чтобы рассказать тому о мыслях новых.
Закатывал рукава, когда писал строки,
Это занятие было как наркотик.
Материал копился день за днём,
Вечер, как по сценарию: он за компом,
Забыв про покой, луна за окном,
Телефон отключён, тишина клонит в сон.
Что-то вечно исправлял и переписывал,
Всё больше страниц заполнял мыслями.
Часами думал о сюжетных поворотах,
Почти всегда в творческих заботах.
Когда писал, он переставал быть собою,
Ведь приходилось жить за главного героя.
Он проникался его чувствами понемногу,
Искренне разделял его радость и тревогу.
И однажды, над клавиатурой голову склонив,
Он снова погрузился в выдуманный мир.
В который раз, слушая гудящую тишину,
Он шкуру главного героя натянул.
Погружение оказалось фатальным,
После, он уже не вернулся в реальность.
Он настолько был поглощён своей ролью,
Что стал считать себя этим главным героем.
Вспомнить, кем он раньше был, уже не мог,
Блуждал где-то между собственных строк.
От того, что на страницах места было мало,
Тоска по свободе его поедала.
Он часто переживал дежавю,
Путался в датах и видел сны наяву.
Ему снилось будто он писатель
И выдумывает этот мир долгими часами.
Но он не уделял внимания тем снам,
Ответы, напрасно, в вымысле искал.
Просил о помощи или знаке у неба он,
А потом негодовал, ведь ответа не было.
Думал, что жизнь вдоль этих чёрных слов идёт,
Ни влево, ни вправо, ни назад, лишь вперёд.
Называл строки “лабиринтом судьбы”,
А то, что это ОН их автор не знал, увы…
Найдёт он оттуда выход или нет,
Это уже решать вам, а не мне.
Заметит ли он на лице своём маску,
К которой так привык, из-за которой так несчастен.
Поймёт ли он, что его жизнь – это сон,
С мутным началом и недописанным концом.
И что бы его ни ожидало впереди,
Только он является творцом своего пути...