- Теги
- Лицензия
-
- Автор музыки
- Lonz Kid
- Автор текста
- Максим Бекаревич
- Исполнитель
- Максим Бекаревич
- Альбом
- Сингл
- Текст
- Вечный апрель
Гулял я давеча по N-скому проспекту в пол второго ночи,
в голове оттачивая резкий свой загробный почерк,
как обычно лезвием ума отделяя зерна от прочего,
порохом строчек выжигая у смерти на лбу богообразный прочерк.
Да… с ней вендетта у нас не на жизнь от момента зачатья…
Да… безбилетный показ темноты обещает мне это исчадье.
Там… где вселенной тетрадь оборвется в последней цитате
мы встретимся с татем, и забрать у него, что украл он, мне смелости хватит.
А вокруг… меня, отвлекая от этих мук, звук накрывает негой и оплетает дух. Так друг о друга трутся части подлунного мира, я с ним тащусь на буксире, счастья ищу эликсир.
И право-лево, сотни путей, и биллионы детей перед райским древом,
на асфальте мелом столько затей рисуют, сколько затем и оживляют верой.
Страшно первым, но, только взлетел и уже хочется всем подражать примеру,
урожаем эры молоться на хлеб или бороться за хлев, на жатвы премьеру для всех, как бы попасть в партер мне.
Я будто в метро… поезда пролетают как стрелы, тоннели темны,
недозрелые сны опьяняют дискретным призывом безлетной весны,
мне бы на миг замереть, осмотреться, остаться, но нет здесь станций…
и стихия меня понесла в блеске светского глянца по местным дистанциям…
Прелестная грация… бессменный пасьянс трезвений и пьянств,
и не могу в этот сон наиграться я, изнеженный в гуле рессорного бряцанья, это моя цена за свободу повсюду кататься зайцем мне.
Но сколько здесь натоптанных дорог, натопленных домов и перекопанных дворов. Все бросить и - в затвор, нежданным гостем на Фавор, или довольно стробоскопов на подмостках городов?
Фортуна смлада натурой стала.
Кому – Вульгата, кому - вальгалла.
кому – Ласкала, Гранд-опера, кого-то спрятал спальник между скал или маскарад.
И я бреду толи по льду, толи в пальбу,
По узким тоннелям прусь с колыбели в полубреду.
И, уйдя в никуда на заре и в обратной восстав ото сна стороне,
Я узнаю звезду из окна лазарета.
Звезду по имени свет, по имени кровь, по имени хлеб.
Хоть отыми кров, посади меня в склеп,
чтобы дочерна синий рассвет оросил мой скелет… после зим и лет
на фото-финише лет ее снова увижу я след,
и буду мигом раздет королевством бессрочных зеркал и толиких побед. С ним мой дикий завет в круговерти логичного бреда. Пока мое личное кредо –поиск онтологичных примет, сквозь темничные стены мой клич как растенье все бьется, пробивая личный портрет.
Это мой сверхличный проект - выйти за пределы обычного, притчам вослед,
но так привычен совет – «Эй, может и различий-то нет»,
но к черту ваш типичный ответ на проклятые болью вопросы,
то кич и памфлет, и пусть я в кавычках поэт, но поэт с большой буквы отныне мой личный главред.
Я инфицирован смехом, с ним боится контактировать смерть.
Пусть она в крови и на сердце, андеграунд идет из последнего гетто на твердь.
Небесного снайпера отмечена цель, не залечь ей теперь на арене столетий,
конечная. Здравствуй вечный апрель!