- Жанр
- Авторская песня
- Теги
- Лицензия
-
- Текст
- Что взять с, в тридцать созревших, муз?
Брак с такими не плодовит,
Теплый плед вместо синих блуз,
Мыслей призрачных неликвид.
И услышав толпы шаги,
Славы белых боясь ворон,
Гонят муз под вытьё пурги
В платьях Евиных на балкон.
Без признанья поэту смерть,
Нет в реали её давно.
Словно лягвы и скаты в сеть
Рифмоплёты легли на дно.
Мир души утончён, раним,
Ломок, хрупок как скорлупа,
Может страшное сделать с ним
Неотёсанная толпа!
А в сетях при мерцающих свечках,
Позабыв о насущно- жестоком.
Стихотворцы в укромных местечках
Вдохновляются собственным соком.
В нишах, в щелях, в оврагах, в лощинах
В муках, в поисках, в творческих думах
Кто-то вирши вершит о вершинах,
Кто-то опусы об опоссумах.
Рифмоплёт под трибуна не косит,
Он общечеловечен, бесклассов.
Утончённой гармонией сносит
Половинки ворот у парнасов.
С каждым днём радикальней законы
Отторжения ценностей мнимых.
Красоты, мир спасающей, стоны
В позывных слышны неуловимых.
А толпа мчится во всю прыть
Ко второй половине дат.
Съесть, напялить, приколотить –
Основной её постулат.
К не имеющему цены
Равнодушна, глуха, слепа.
Впрочем нет в том толпы вины,
Для того она и толпа!
04. 04. 2019 г.