- Жанр
- Готик-рок
- Теги
- Лицензия
-
- Над треком работали
- Lestat de Llamorte
- Описание
- [musical poem] Представьте, что существует вампир, для которого жизнь - совсем не кровь... а дождь...
- История создания
- Всему виной живительная свежесть дождя 14 августа 2009го года...
- Текст
- Autumn Vampire
«Still, it’s just the height of August, but leaves are turning yellow and fall…»
In distant thoughts, as happened oft, he wandered silent streets, caught in the heavy, piercing rain, sounding like lonely xylophone and heavenly celesta. Its diamond drops fell on his face, breathing life into the flesh, suffocating with heat. He tasted his favorite liquor, licking off sugar freshness from lips.
«Pluie vieille – is the unique blend of old flavoured whiskey, delicate flowers and herbs, essence of elusive brilliance, vapour of obsessive minds, canto of self-revelations, whisper of myster’ous lines…»
He never rushed as the rain brought him calmness. Cherished the vagueness suddenly enveloped streets. Its multitude seemed to him greatest enjoyment – he had aversion for ostentatious dresses and faces of blur. Hardly breathing…
Solar god - the social escort - choked him with ‘is blazing bane. Eyes were going blind, skin was burning, and soul was squeezing within, losing interest to arts… Hated light jumped into glasses of wine, reflected in windows, danced on the curtains – like scoffing at beloved of wetness. And he was writhing in sadness, wishing the wind to bring rainclouds back. Sometimes he even called the name… Rain…
«For some, blood – is the life. But, in my veins – is rain… And heart is cloudy forever…»
No one did curse him… He didn’t remember the past, but knew, he was always like this – lonely and strange. When he left the world of man, he came to «beloved of night». They tried to accept him, even, but the huge difference between ‘em revealed to be insurmountable abyss – then he was asked to leave. Above – he frightened them, beneath – misunderstood… He looked for another world, but never did find land of rain… And then he made one for his own…
«In my land – the Autumn is forever. My dearest Socrates – waltzing leaf in the wind. My sincerous listener – wet asphalt ‘neath the cloak. Experienced musician – rain – is my ardorous lover… Drinking from him I live… Fading without…»
Appassionata… in rain… They watched him with sight-through-the-grey-dusky-windows, taking as part of the rainfalling grief. Black spectre of lacklustre city – he merged into autumn oblivion, living above the thin rainy-drops’ shale, being courtly inspired by the magic of sullen beaute.
«They take me as a mirage… Illusion in the moment of rain… They pray to their solar god, and every tear is lying and restrained… What do they mean to me – those silhouettes in the passing-by windows? The ship is sinking, down to the bottom… Are the coffins prepared?»
He cried, drinking the nectar of rain, listened carefully to create something special… passionate… Sometimes he felt himself like a leaf, flied down from the branch, acting his life-most pompous drop – like the fiery Phoenix in the limpidity of melted silver. He wore the necklace of rain-gems and believed, that could grant it to someone… someday…
In distant thoughts, as happened oft, he wandered darkening city, admiring the paintings of rain made in double crayon of electrical lanterns.
That was his fabulous land… Here, ‘midst the thousands of windows, he was ‘live and entire…
His name is written in the rain…
Autumn vampire…
_____________________________________________________________________
Осенний Вампир
«Ещё только середина августа, а на улице уже желтеют и опадают листья…»
В глубокой задумчивости, как часто бывало, он скользил по тихим утренним улицам, захваченным врасплох тяжёлым, крупным дождём, похожим на глухие отзвуки ксилофона и небесной челесты. Алмазные капли падали на лицо, вдыхая жизнь в задыхавшееся от жара тело. Он ловил ртом свой любимый ликёр, слизывал с губ сладковатую свежесть.
«Выдержанный дождь – это неповторимое сочетание старинного виски, нежных трав и цветов, эссенции невидимых бликов, дыма мечты, голоса откровений и шёпота таинственных строф…»
Он не спешил никуда, ибо дождь даровал ему успокоение. Наслаждался пустотой, внезапно наполнившей улицы. Это множество пустоты казалось ему наибольшим благоговением – среди пёстрых одежд и смазанных лиц он испытывал лишь отвращение. И тяжело дышал…
Солнечный бог – общественный спутник – душил его своей яркой отравой. Глаза слепли, кожа горела, душа сжималась внутри, теряя интерес к искусствам… Ненавистный свет нырял в бокалы вина, отражался от окон, танцевал на занавесках – словно издевался над возлюбившим сырость. А он томился в унынье, ожидая, когда поднимется ветер и принесёт желанные облака. Иногда он даже звал его по имени… Дождь…
«Для кого-то кровь – это жизнь. В моих венах есть только дождь… И вечные тучи на сердце…»
Никто не проклинал его… Он не помнил себя в детстве, но знал, что всегда был таким – странным, чужим. Когда он отрёкся от мира людей, он ушёл к «возлюбленным ночи». Они даже пытались принять его, но огромное различие между ними оказалось непреодолимой пропастью, и его попросили уйти. Наверху его испугались, внизу не поняли… Он искал параллельный мир, но нигде не нашёл мира дождя… И тогда он придумал его для себя…
«В моём мире – вечная осень. Мой дорогой собеседник – кружащийся на ветру лист. Мой искренний слушатель – мокрый асфальт под ногами. Прекрасный музыкант – дождь – мой страстный любовник… Испив от него я живу… Без него – увядаю…»
Аппассионата… в дожде… Его встречали взглядом сквозь серые стёкла, словно часть пейзажа дождливой тоски. Чёрный призрак туманного города – он растворялся в осеннем забвении, беззаботно парил над тонким сланцем воды, наполненный изысканным вдохновением и магией пасмурной красоты.
«Для них – я всего лишь мираж… Иллюзия дождливой погоды… Они молятся солнечному богу, и каждая слеза – лжива или скупа… Какое дело мне до них – силуэтов в проплывающих мимо окнах? Корабль тонет, погружается в воду... Приготовлены ли гробы?»
Он напивался до слёз нектаром дождя, прислушивался, чтобы сотворить нечто новое… страстное… Иногда он ощущал себя листом, сорвавшимся с ветки, совершающим самое важное в жизни падение – словно огненный феникс в прозрачности талого серебра. Он носил ожерелье из капель жемчужных и верил, что когда-нибудь сможет подарить его кому-то…
В глубокой задумчивости, как часто бывало, он скользил по вечернему городу, любуясь картинами дождя в махровой пастели электрических фонарей…
Таким был его особенный мир… Здесь, среди тысячи окон, он чувствовал себя живым…
Его имя нарисовано дождём…
Осенний вампир…